Gente

Gente diferente, sempre.

Com pátria, nunca.

É como se sente no encolher de ombros e abandono de olhar que lhe vejo.

Nem cá, nem lá é de sitio algum.

Desdobra-se em línguas que aprendeu em retalhos de tempos divididos em espaços partilhados por outros assim.

Reparte com eles a mesma forma de sentir. O mesmo esvaziamento.

O não saber onde pertence afinal.

Atravessam-no culturas que nada têm em comum. Formas de estar e viver que o fazem ser estrangeiro em qualquer lugar.

Eternamente estrangeiro.
As raízes de que lhe falam, procura-as de cada vez que viaja até á terra de seus pais.

Em vão.

Sente-lhes cada vez mais a distância. E a dor de não pertencer a lado algum.

Volta-se como se fosse tudo normal.

Sente-se quase nómada. Sente quase sina.

Apetece-me o abraço com cheiro a casa que penso fazer-lhe falta.

Dói-me que se acomode.

Agarro-lhe a dor e sinto-a também.

Espalho-a por aqui em pinceladas de letras tristes.

Para que se vá.