Impotente

Em tempos entrecortados foram falando e sabendo de si. Aprenderam a esperar um pelo outro para longas conversas, por noites adentro.

A distância, enorme, que os separava não se sentia. Nunca!

De tão próximo se sentirem.

Cresciam as histórias, desvendavam-se os segredos. Riram, choraram a par. Por muito tempo!

Com a intensidade das coisas que crescem sem paredes e sem rumos.

Um dia adoeceu, deixou de aparecer. Uma mensagem, um telefonema distante, era o que restava das conversas que já lhes faziam falta.

Quando voltou não era mais o mesmo. Carregava consigo uma sentença de morte.

Um cancro do pulmão.

Lembra-se de ele lhe dizer entre lágrimas o quanto se arrependia por um dia há, muito tempo, ter desejado a morte. Quando agora a vida lhe era tão necessária. E por tanto querer viver ainda. Porque agora as razões eram muitas e só podia ser assim.

Não soube o que lhe fazer nem o que dizer. Mas a dor que sentiu foi imensa...

Sentiu que devia fazer qualquer coisa. Que era imperativo!

A impossibilidade de o fazer doeu-me ainda mais. Maldisse a distância. E o saber que o seu abraço não o tocaria.

Arrependeu-se das coisas que não lhe deu. Do amor que ele lhe tinha pedido. E sentiu-se impotente. Pequenina. Como nunca e quando não podia.

Hoje pediu para falar com ela. Em despedida.

Não soube fazê-lo. Ainda não.

Disse-lhe coisas banais. Distanciou-se. Estúpidamente.

Perdeu-se num labirinto de emoções que não sabia nem queria enfrentar.

Sentiu que o abandonou ainda antes dele ter partido. E sentiu raiva dela.

Sentiu a necessidade urgente de ser grande. E para os outros maior.

E para ele muito mais!

Mas nada aconteceu!